« Prom’nons nous dans les bois… » – Le magazine du chien de chasse

En toute tranquillité elle a pu migrer et sans contrariété traverser l’Europe sans être inquiétée. De cet état de fait, elle s’était interrogée. Elle est arrivée ici il y a bientôt un mois et, depuis pas une campane n’est venue la déranger. Elle dit à qui veut bien l’entendre que les chasseurs ont disparu, de même que les ramasseurs de coprins chevelus. Mais attention, cette bécasse n’est pas la première venue. Elle n’est pas n’importe laquelle ! C’est Bécassio. Bécassio, ainsi nommé par ses congénères pour ses traîtres mots, se voit, d’un bec aux mesures réduites, pourvu. Il est inversement proportionnel au nez d’un célèbre pantin de bois de tous connu. Bécassio à grands coups de mensonges, vit son appendice quelque peu raccourci au point d’en devenir une véritable… brévirostre ! Quelle confiance lui accorder ?

Une année calme

La saison passée ici même, il fallait se méfier. Il fallait déjouer les avances de ces chiens bécassiers, savoir passer au travers des gerbes de plombs. Nos bécasses s’étaient bien amusées. Cette année, pas un chasseur à démasquer avant de lui jouer un tour de démon. Bécassio va s’ennuyer et n’aura pas beaucoup d’anecdotes à enluminer. Cette jeune rousse a pourtant vadrouillé, visité les remises et les places les plus recherchées. Elle s’est même approchée par les chemins tout près du village mais n’as pas vu l’ombre d’un humain ni celle de son chien. Où sont-ils passés ? Bécassio les a cherchés, hélés dans toutes les contrées et n’a eu pour réponse qu’un écho vide. Dix-neuf, dix-huit, dix-sept… Tout en marchant, la belle égrène les pas qui la séparent de la grande clairière où elle se dirige. Elle va participer avec ses compagnons à un séminaire festif sur la situation autour de quelques vers.

« Déconfinez moi ! Oui mais tout de suite. Faites au plus vite. Ou bien je prends la fuite… » C’est Juliette, chasseresse émérite qui entonne cette litanie, prisonnière qu’elle est de tous ces interdits. Trois semaines déjà qu’elle n’a pas pu aller chasser la mordorée avec sa précieuse déesse, Artémis, sa fidèle épagneul Français. Trois semaines à faire les cents pas du salon au jardin et du jardin au salon. Trois semaines, à espérer tous les jours, dans la pénombre crépusculaire, la silhouette furtive d’une mordorée imaginaire… Trois semaines que les autorités ont décrété qu’elle devait rester…comment disent-ils ? Confinée ? Son sang bouille, ses nerfs se nouent de ne pouvoir courir à travers bois avec sa chienne. Ses sens sont en manque d’émotion. L’atmosphère, les odeurs, les couleurs de la forêt d’automne lui manquent. Le son de la campane et celui si caractéristique de l’envol également. Le calibre vingt est huilé et briqué, les munitions triées, la campane astiquée, tout est pourtant prêt.

« Ah ! Elles doivent bien rire, les bécasses, tranquilles au fond de leurs remises » Elle ne peut s’imaginer ces oiseaux libres autrement que moqueurs de son bien mauvais sort. Elle les devine, le soir venu, réunies sous le chêne séculaire au carrefour « des trois sans tête ». Le carrefour « des trois sans tête » ? Non, non ! Point de décapitation, juste un jet de vent qui avait brisé net les cimes de trois grands pins. A coup sûr, elles y sont rassemblées pour un festin sur la piste verte du chemin qui leur offre un véritable terrain d’atterrissage. Une véritable avenue de bienvenue.

Un novembre confinée

« Encore un matin, un matin sans rien, un matin sans aller sur le terrain… » C’est Artémis qui aboie lascivement cette complainte. Elle n’a pas compté les jours mais elle sait que ça fait bien longtemps qu’elle n’a pas été enivrée par les effluves d’un long bec. Elle n’est point victime d’anosmie et se demande bien pourquoi elle est punie. Elle n’a pas compté mais il lui semble une éternité qu’elle n’est pas allée en forêt. Elle n’a pas compté mais il lui paraît bien loin le temps où elle pouvait courir sans se retenir. Elle a juste la possibilité de se promener une heure par jour dans un périmètre qu’elle n’aurait jamais imaginé aussi court.

Artémis, ainsi nommée pour honorer la déesse grecque se demande bien pourquoi elle ne peut se livrer à son hobby favori, la chasse de la mordorée. Même Harty, le Gordon de l’amie de sa maîtresse ne vient plus la visiter. Pourtant, l’an dernier, en Novembre, il ne se passait pas une semaine sans qu’ils ne se voient. Pas une semaine sans aller à la chasse. Elle sait bien qu’habituellement à la saison des feuilles mortes, les bécasses se ramassent à la pelle… Ils en ont arrêtées « quelques-unes » à eux deux, fait voler beaucoup aussi. Quand vont-ils enfin s’y retrouver ? Elle trépigne d’impatience à longueur de journée, se ronge les sangs au pied du canapé. Sept saisons déjà qu’elle accompagne Juliette et jamais elle n’a connu un Novembre emprisonnée. Tous les matins, elle attend sa maitresse. Elle guette comment elle est habillée. Est-elle bottée, chapeautée ? Et la veste, huilée ? Tous les matins, elle l’espère dans sa tenue de chasseresse. Tous les matins, elle désespère et chante sa détresse. « .. ……. … …, .. .. …. … ….. .. ……» .Vous n’entendrez pas de chant, pas de litanie ni de complainte. Pas un son ne sort du bec, pas un mot de la bouche, ni aucun bruit de la gueule. Bécassio, Juliette et Artémis sont enfin réunis ! Ils sont tous les trois figés dans une scène d’arrêt idyllique. Vous l’avez deviné ? La liberté est retrouvée. Elles y ont pensé toute la nuit. La nouvelle est tombée dans la soirée, les dirigeants ont enfin décidé, « Vous pouvez y retourner ». La chienne a bien compris à l’excitation et l’effervescence qui régnait au salon que quelque chose de bien allait arriver. Elle sait bien que la joie de sa maîtresse n’était pas feinte. Elle a vu Juliette vérifier pour la énième fois son arme, ses cartouches et son sifflet. Elle l’a vue préparer la veste, les bottes et le chapeau emplumé par le peintre. Mais, ce qui l’a définitivement rassurée, c’est d’entendre l’irrésistible appel de la sonnaille. C’est sûr, elles vont y aller. Elle trépigne, mais cette fois, c’est d’allégresse aux vues de tant de promesses. Pour les deux, la nuit a été riche en émotions, peuplée de rêves et de longs becs à profusion.

Pas un bruit ne vient troubler la pause. La chienne est statufiée, la bécasse bloquée. La chasseresse n’ose pas bouger. Elle a tant espéré cet instant qu’elle veut qu’il dure longtemps. Déjà deux fois que l’oiseau lui échappe, elle était partie avant que la chienne ne l’arrête. C’est vrai qu’Artémis a fait preuve de beaucoup trop de fougue et de zèle en début de matinée. Elle avait besoin de se dégourdir les pattes, de se défouler. Pensez donc, un mois sans chasser. Enfin elle a pu mieux la négocier. L’a arrêtée, remisée dans un écrin de fougères...

« Coule. » C’est le signal pour Artémis. Lentement elle avance une patte puis l’autre. Prudemment elle se rapproche, effleurant à peine le sol. Elle voit l’œil de la belle qui la fixe. « Fla fla fla… ». L’oiseau prend son envol, gicle en chandelle. La mordorée offre son flanc à Juliette qui admire cette bécasse à bec court. « Bécassio ! » L’arme ne monte pas à l’épaule, la détonation ne trouble pas la quiétude du bois, la chienne reste sage, fascinée. Cette bécasse ne sera pas tirée. Le tableau restera à jamais figé dans leurs mémoires. C’est la trêve des déconfinées.